martes, noviembre 14, 2006

Fugaz

¿Cuántas veces prometiste amor eterno?
Si el amor quema y pasa tan rápido
como una hoja de fuego,
¿no será una ilusión el amor verdadero?
¡La ilusión nunca muere! o ¿dura un verano?
El amor desaparece como la piedra en el pantano,
se hunde sin hacer ruido
se acaba como la muerte de un enemigo.

¿Es transitorio,
es pasar de melancolías y sonrisas agobiadas
por la rutina petulante del enjambre de almas
que gritan desaforadas por las venas del hombre?
Es desencanto
desatino
desilusión
deshonra
humillación del alma frágil
frente a la atrocidad de las armas
en pleno apogeo de las fuerzas contradictorias y
malvadas
producto de la sangre hirviente
de unos tantos animales o seres
endemoniados que persiguen al más débil
que le quitan al desposeído
que matan al desprotegido
al ciudadano enemigo
de las fúnebres calles del olvido.
Será el fluir angustiado,
presionado y oprimido
del triste poeta que busca un camino
una salida o escapatoria de este mundanal sonido
que enternece al niño y enfurece al sometido.

Políticas de Dios, del judío o
del dictador inconsciente que llevamos consigo.
¿Hay amor?
No existe, es intangible
es superior
es inferior
es derecho
es izquierdo
no es de ningún lado,
pero el amor no vive, está muerto
o ya camina por sí solo sin la ayuda del sonajero
ni del bastón
del portero de la villa encerrada
entre dos grandes senderos.

El amor tiene restricción,
prohibición en la ciudad
en el país
en el continente.
No lo pueden trasladar
necesita pasaporte
debe someterse a inspección, supervisión
control rayos equis.
Es grave
es urgente.
Está prohibido el amor en cualquiera de sus clases.
Es droga que enajena al hombre.
Tiene contraindicaciones.
Sólo se puede administrar con receta.

¡Está de Oferta sólo por Hoy!
Lunes, Agotado
Martes, Agotado
Miércoles, Agotado
Jueves, Huelga de Hambre
Viernes, Feriado Legal
Sábado, carrete (no se trabaja y se sale
más temprano por decreto)
Domingo, Cerrado.

¡El amor se acabó o está desaparecido!
¿Estará en la nómina de los torturados?
El amor sufre
la ilusión sonríe
la angina de pecho está de moda
es virus, no, es parásito que roe los huesos
producto de la carencia de calcio
protege, desprotege.
Preocupa, despreocupa.
Se ocupa y no se ocupa.
Es mío
es tuyo
de ninguno de los dos
es de quince
es de veinte
es de treinta y más o menos
no importa
es nuestro, de nosotros, propio de nadie más,
es único, singular e irrepetible.
Es marketing, es radial, televisivo,
a veces vende y otras no.
Aparece en los diarios y revistas
es de TODOS

¿O es sólo de Dios?
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Error, línea 15
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Se acabó
Diskette malo
Virus Ataca
Esto sí que es Amor.
Y no olvides que todo esto es para decirte que...
Te amo.

1 comentario:

Therese Bovary dijo...

¡Qué hermoso poema!
Y cuánta verdad en sus versos.
Me siento interpertada.

Mis saludos poeta